¿Qué es ser pobre? ¿Qué es ser pobre en movimiento? ¿Cuántos pobres hay en Rosario, quietos o dinámicos? ¿Y en Madrid? ¿Qué es ser migrante? La pregunta, en este caso, sobre su carácter dinámico es tautológica. El diario The Guardian tiene especial fascinación por las oscilaciones del peso argentino y su relación con la pobreza,…
Autor: Miguel Roig
Escritor y periodista rosarino que reside en Madrid. Es coeditor de la Revista Socialista y socio fundador de Mongolia, revista satírica mensual española. Escribe una columna en el diario.es y en Perfil. Sus últimos libros son El marketing existencial (Península, 2014) y Conversaciones con Alberto Garzón (Turpial, 2016).
Encerrados en el Arteón
En estos días me llegan noticias de que el Arteón de calle Sarmiento se ha salvado de la demolición. No es poca cosa. Visto desde la distancia, como no me queda otro modo de observarlo ya que estoy demasiado lejos de la ciudad, el peligro de la desaparición de la sala junto con el cierre…
La caída
La imagen es impactante. Está captada desde el aire y muestra cómo el mordisco del destino arrancó buena parte de la barranca del río. El bocado que se llevó llega hasta la puerta, el umbral, del centro cultural del Parque España. Unos metros más y hubiera arrancado buena parte del edificio ya que, al lastimar…
Mientras suena la música
Fonola, vitrola, rockola. Llamo a los amigos de Rosario y aventuran estos nombres para aquellos viejos muebles que había en los bares en los que se metía una moneda, se elegía un disco y, simplemente, sonaba invadiendo todo el recito. Si la memoria no me falla, a finales de los setenta había una en el…
Fantasmas
En el último viaje que hice a Rosario junté en una caja fotografías familiares que traje a Madrid y hace unos días me puse a mirarlas sin evitar la serena conmoción de lo vivido. Si la larga pandemia licúa el tiempo y convierte en un pasado lejano la estación anterior, el mismo filtro convierte en…
El espía
A finales de enero falleció mi madre. Cuando me avisaron ella ya estaba en plena agonía y en Madrid había dejado de nevar pero la nieve hecha hielo hacía intransitables las calles. Mi madre iba dejando, inmóvil, la vida en el verano argentino y yo me desplazaba torpe, lento y solitario, por estrechos senderos abiertos…