Revista BarulloFue en esta ciudad donde pasó la vida. No fue en Alejandría, Atenas, La Paloma, Azul, Montevideo, Chilecito: no. Tampoco en Boston, Baltimore, París ni ―digamos― Necochea. Fue aquí. Aquí nacieron mis hijas, aquí mis padres duermen para siempre. Aquí escribí, aquí me hice hermano de la noche. Aquí amé, y a veces fui amado.…
Están sentados a la mesa del quincho del hotel. Llegaron todos los comensales, son pocos para lo que suele esperarse de un treinta y uno de diciembre. Su hermano, Germán, está en Rosario desde hace dos días. Vino de Paso de la Patria para ver a su hijo Estebita y la novia y, de paso,…
La imagen es impactante. Está captada desde el aire y muestra cómo el mordisco del destino arrancó buena parte de la barranca del río. El bocado que se llevó llega hasta la puerta, el umbral, del centro cultural del Parque España. Unos metros más y hubiera arrancado buena parte del edificio ya que, al lastimar…
Descubrir Ciudad Candia es como abrir un tesoro que estaba a la vista pero que habíamos dejado de ver por la costumbre de transitar la ciudad de manera distraída. Un tesoro de joyas de ladrillos, mármol y piedra París construidos por la empresa Candia en el siglo pasado. Una escenografía perpetua que es testigo de…
Fonola, vitrola, rockola. Llamo a los amigos de Rosario y aventuran estos nombres para aquellos viejos muebles que había en los bares en los que se metía una moneda, se elegía un disco y, simplemente, sonaba invadiendo todo el recito. Si la memoria no me falla, a finales de los setenta había una en el…
Aldo está gris. Con algunas manchas marrones en los pómulos. Todavía el bigote conserva su vitalidad. Pero está muerto. Yace en un cajón acolchonado que no hubiese sido suficiente para su cuerpo vivo. Como si la gente se achicara con la muerte. Como si fuesen los gestos lo que le dieran expansión física a un…
